Y tuve que escribir

A principios del siglo XX, el pacto Sykes-Picot establecía la división del antiguo Imperio Otomano entre ingleses y franceses, pacto que se llevó a cabo, quedando Palestina, Siria, Líbano e Irak repartidos entre ambas naciones. Con la ejecución de tal pacto, Palestina pasó a estar bajo dominio inglés, y obedeciendo a la Declaración Balfour de 1917, en la que el gobierno británico se comprometía a respaldar la creación de un estado judío en el territorio de Palestina, hubo una migración masiva de judíos europeos a Palestina, buscando un territorio propio como pueblo. Mientras tanto, en los mismos años 20, tanto en Jerusalén, capital de Israel, como en toda Palestina, violentos disturbios entre árabes e israelíes mantenían el conflicto encendido y avivaban el espíritu a la defensiva de la comunidad judía. Entre los años 36 y 39, la Revuelta Árabe fue la respuesta del pueblo palestino a lo que ellos consideraban una invasión.  La estructura socio-económica y política de Palestina se organizó en torno a la defensa del Islam como culto minoritario, de ahí la respuesta del pueblo ante lo que ellos consideraban la “amenaza” israelí”.

Con el Tercer Reich y la llegada de Adolf Hitler, un éxodo aún mayor de judíos acosados, vapuleados y expulsados de sus hogares hacia Palestina encrudeció la situación. En 1947, tras la Segunda Guerra Mundial, es la ONU la encargada de ocuparse del conflicto palestino-israelí, y decide crear en el territorio palestino dos estados, uno judío y otro árabe. El 55% del territorio pertenecía al pueblo israelí, decisión no aceptada por los países árabes, al ser originalmente árabe. Una coalición formada por Egipto, Siria, Irak y Líbano apoya a Palestina ante la comunidad internacional y es entonces cuando se crea la OLP(Organización para la Liberación de Palestina). El problema reside en que Israel, para ser un Estado como tal, debe ser de mayoría judía, para lo que ha llevado históricamente a cabo procesos de limpieza étnica y de exclusión social entre los palestinos.

Bastante más adelante, a mediados de la década de los 80, ante los abusos del ejército israelí y la esclavización  del pueblo palestino, se crea la Intifada, movimiento de la población contra los soldados israelíes. Sería casi diez años más tarde, cuando la solución parece llegar con el Acuerdo de Oslo, en los que ambos reconocen el Estado de Israel y la Autoridad Nacional Palestina.

Mientras tanto, Israel se veía amenazada por Egipto, que aprovechó la retirada de las tropas de la ONU de la zona del Sinaí para colocar las suyas propias, y reaccionó conquistando la península y llegando hasta Damasco. Años después le tocaría el turno también al Líbano, provocado por el asesinato de un embajador israelí pero también por el afán de ocupación del pueblo de Israel. Pero la historia de los países árabes y los conflictos entre ellos da para más de un artículo.

Las tensiones entre ambos pueblos en territorio palestino continuaban. Y hasta hoy. El problema reside en que Israel, para ser un Estado como tal, debe ser de mayoría judía, para lo que ha llevado históricamente a cabo procesos de limpieza étnica y de exclusión social entre los palestinos, y se niega a dar derechos ni territorio.

Cabe preguntarse si históricamente no pueden entenderse ni convivir al menos en una relativa paz; pero lo de que no hay buenos ni malos, en esta historia, ya no vale. Al menos no cuando parte de un pueblo vive(junto con Cisjordania) en un territorio llamado “franja”, de 360 km cuadrados y pocas infraestructuras en situaciones normales, y ahora, en condiciones infrahumanas, dentro de un conflicto que deja ya unos 2000 muertos palestinos y alrededor de unos 70 israelíes.  Sólo cifras. Y una crisis humanitaria internacional.

Cheira a Lisboa

En una habitación sin ventanas, de una casa de paredes blanquísimas y azulejos. Por qué será que todos nos enamoramos de ti.
Has hecho que abra la mente hasta límites insospechados, una ciudad de colores que no es comparable a ninguna otra, porque atrapas al visitante y al habitante. Generas situaciones confusas, noches caóticas e increíbles, y rincones que luego parecen desaparecer.

Me has enseñado sobre todo a no prejuzgar, a amar de verdad, a caminar sin rumbo, a perderme y no encontrar un destino que no sé cuál es, a preguntarme, a no pensar en nada, a pensar en todo a todas horas y no sacar nada en claro, a mezclar las noches y los momentos, a confundirme, a pensar en brasileño, a comer en italiano, a escuchar samba y bossanova y sentir saudade, a distinguir el acento veneto del toscano y a darme cuenta de lo similar que son el sutaque griego y el español, a cocinar con muchas especias y entre amigos, a beber vino, a contar cuestas y colinas, a no contestar el móvil ni mirar el reloj, a sorprenderme continuamente con las personas, a chapurrear portugués y a pensar en varios idiomas,

y a saber que puedo sentirme en casa en cualquier parte.

Por qué será que todos nos enamoramos de ti, Lisboa. Y la gente a la que atraes ya no vuelve a ser la misma.

18/04/14

                                                                   Era tan apremiante la pasión restaurada, que en                                                                       más de una ocasión se miraron a los ojos cuando se                                                                   disponían a comer, y sin decirse nada taparon los                                                                       platos y se fueron a morirse de hambre y de amor al                                                                   dormitorio.

                                                                 G. G. Márquez, Cien años de soledad.

Pasear por el pueblo de madrugada, un día cualquiera, cuando está vacío y ni un alma pisa las calles estrechas que bordean el teatro. Su mano ciñéndose a tu cintura, y te mira con la sonrisa subida a los ojos, que sabes que está ahí porque se le forman pequeñas arruguitas en el horizonte del párpado. Los veranos de caricias a las cinco a. m., los otoños de desayunos de despedida y hasta los inviernos tristes. Y la primavera en Lisboa y esperar en una estación durante una hora por no soportar la inquietud, y a la siguiente llegas tarde y lo ves al fondo agarrado a una maleta y a una mirada perdida.

Sus huecos, que está hecho de huecos para ti. Y sobre todo, él dormido a tu lado, sin saber que estás despierta y que lo ves soñar a través de sus pestañas.

                                            Fotografía: "Young couple relaxing during Woodstock music festival" (The Woodstock Trend)

No lo sabes, pero he tatuado a fuego todos mis huecos de tu cuerpo. Andábamos sin saber que nos encontraríamos y ahora, tengo la certeza de que eras un puzle que yo he venido a completar (o viceversa). Porque no eres consciente, te confieso que en las noches que mejor nos veíamos sin mirarnos, tu barbilla ha acabado amoldándose a mi boca y ella le corresponde; todos los pensamientos que no tengo descansan en mi hueco de tu hombro, esperando a que yo vuelva a buscarlos. El mundo se me escapa de las manos y quiero darle la vuelta sola, pero a veces me puede y es la excusa perfecta para hacerme pequeña en el hueco que la piel de tus brazos guarda para mí. Duermes, y allí fuera el sol tiene envidia de la luz que tiene tu susurro, tu leve respirar. Y yo, tranquila, despierta, te veo soñar a través de las pestañas.

Irene Alcedo

Ciudades.

"...es que yo me enamoro de las ciudades".

No sé si os habréis dado cuenta de que las ciudades tienen personalidad. Madrid. Es tan nerviosa... Madrid es como un amor de esos enfermizos que se ven por ahí: me enamora, me estresa, me inquieta, me deja desnuda y me sigue sorprendiendo con cada rincón y cada persona que alberga. Y la sigo descubriendo cada vez que viene alguien. Como dice una amiga, a Madrid le debo mis vicios, mis preocupaciones, mis desvelos, pero también la persona que soy ahora mismo. Y Madrid me quema. Madrid me mata. No creo que nadie haya definido mejor nada que Joaquín Sabina(aunque me quedo con la versión de Antonio Flores) definió Madrid:




    Las niñas ya no quieren ser princesas
    y a los niños les da por perseguir
   el mar dentro de un vaso de ginebra.
   Pongamos que hablo de Madrid.




Tenía un amigo que decía que Cádiz huele a arenques. No cuenta, porque era del interior. Cádiz no huele a arenques, huele a mar. Al mar puro de cientos de años, que ha visto mucho y que todavía tiene mucho que presenciar, desde legendarias batallas entre barcos hasta un beso cualquiera en su Campo del Sur o una risa histérica de dos amigas. A todos nos pasa: renegamos de Cádiz, y cuando nos vamos, sólo queremos volver a preguntarle cómo está, cómo te va la vida. Como un amigo de la infancia que siempre va a estar ahí; eso es Cádiz.

 Y Granada. Para mí, que sólo la he visitado en invierno, Granada es melancólica, algo triste, llena de verdes y azules, y te pone la vida en bandeja de plata. Levantas la vista y ves la Alhambra. Granada es Granada. Y por lo que sé, también es una de esas ciudades que te cambian, como un amigo que te enseña que no todo es blanco o negro, sino que también existen los grises.



Todos dicen que en el norte se come bien. Hasta que no vas a Bilbao, esa afirmación no cobra una nueva dimensión. No me habléis de San Sebastián y su Concha, por favor, porque los paseos por la ría de Bilbao colgada de las manos de mis abuelos le ganan la partida. Es muy gris, la ciudad más gris, y no estoy hecha para vivir en ella, pero hay una parte de mí que siempre la echa de menos.
Bilbao es como ese familiar seco y antipático que no habla mucho, pero al que, inexplicablemente, todo el mundo visita.




Espero completar mi catálogo de ciudades-persona hasta llenarlo con páginas y páginas. 

Nos tocan los ovarios

Literalmente, además. El señor Gallardón, ministro de Justicia, ha decidido que la mujer es una "víctima del aborto" y se ha visto obligado a protegernos a todas. Qué bien, oiga. Se queda una más tranquila.

Los de mi generación creíamos que eso de la justicia era algo con lo que habíamos nacido, que podíamos decidir sobre nuestro cuerpo(a quién amar, cómo demostrarlo) sin temor a represalias, y que la lucha por los derechos civiles se remontaba a nuestros padres y abuelos. Pero volvemos a ver en blanco y negro. La nueva ley del aborto, aprobada ayer viernes por el Gobierno y encabezada por Gallardón, será más restrictiva que la de 1985, pues elimina el supuesto de las malformaciones gravísimas del feto como razón para interrumpir el embarazo, permitiéndose sólo en caso de violación(notificándose hasta las doce semanas) o riesgo grave para la salud de la madre(acreditado por un informe firmado por dos médicos que no trabajen en la clínica donde se realiza el aborto). Sostiene Gallardón que todos los no nacidos son iguales y tienen el mismo derecho a la vida, y más tonterías por el estilo. Por cierto, la nueva ley se llamará Ley de Protección de la Vida del Concebido y de los Derechos de la Mujer Embarazada. Como dato.

El alcance de la reforma se hará ver, estoy segura: se practicarán más abortos ilegales y las que se lo puedan permitir viajarán a otros países para practicárselo. Como en los 70.
Mucha carretera y mucha infraestructura(al fin y al cabo, hasta Franco hacía pantanos), pero no puedo evitar tener la sensación de que la de nuestros padres, la de las primeras libertades, las primeras minifaldas, los universitarios y los primeros besos por la calle, se está convirtiendo en la España que pudo ser y no fue.

Contar historias

Como dice siempre mi madre, yo nací prácticamente leyendo. Durante mi infancia devoraba todo lo que caía en mis manos, desde la colección entera de El pequeño vampiro hasta Las cenizas de Ángela, de Frank McCourt, el primer libro "adulto" que recuerdo, pasando por supuesto por los suplementos dominicales de los diarios, que me acompañaban, y aún hoy siguen haciéndolo, a la hora del desayuno.


Hablando de desayuno: en mi casa estaba prohibido desayunar viendo la tele. La radio, el eco de las voces de Gabilondo, Herrera, y más adelante Barceló o Pepa Bueno, era lo que se entremezclaba con mis pensamientos mañaneros, desde la guardería hasta el instituto. Sólo cuando llegué a Madrid descubrí que la tele también existía por la mañana. Y, claro, al llegar a casa, tocaba pelearse con el jefe para que quitase el telediario y pusiera Los Simpson(gracias, papá). Y los domingos, entre una carrera en patines y el currusco del pan recién hecho, si me aburría echaba un vistazo al periódico, a veces buscando mi apellido en esa columna de letritas pequeñas.
Y visitas a la redacción, y mi madre explicándome cómo iba eso de Irak(gracias, mamá)...

Tal vez yo no me daba cuenta, empeñada como estaba en dedicarme a otras cosas, otros sueños, pero estoy segura de que todos esos pequeños detalles que formaban mi día a día y a los que no prestaba ninguna atención, se me fueron introduciendo dentro, en la piel, como si fuera un tatuaje, para que un día de 2010 se fuera gestando en mi cabeza la idea de estudiar periodismo.
Ahora, después de casi cuatro años de carrera, y gracias a los profesionales a los que he tenido la oportunidad de escuchar en persona, a algunos buenos profesores que me han enseñado a no creerme nada y a cuestionarlo todo, a los libros que he leído y también a los que me han hecho leer, y especialmente a las personas que he conocido, puedo decir que tengo la suerte de haber vivido acontecimientos históricos como el 11-S o la muerte de Bin Laden, sólo por decir algunos, en casa de periodistas. Y sin darme cuenta.

Tengo muchas carencias, y me lo recuerdo a mí misma constantemente. Prefiero escribir a hablar en público(y eso hoy no está muy de moda), me sigo haciendo un lío con el tema de Oriente Próximo, soy algo vaga y no se me da especialmente bien la pirámide invertida. Pero, mientras siga queriendo dejarlo todo atrás, conocer mundo y contar historias, no pienso tirar la toalla. Por mucho que hasta yo misma a veces me empeñe.






(Gracias, papá, gracias, mamá)

música

Mi momento favorito del día es la noche, cuando me hago mi infusión(tranquilos, es sólo por el maldito frío madrileño que se nos mete en casa, y en los huesos, y en la piel) y me pongo frente al ordenador. Canción tras otra, lo nuevo, lo clásico, lo de hace dos días. Me pongo al día con mis "materias" atrasadas, sean The Strokes, los Who o Chet Baker. Vaya mezcla, diréis. Bueno, y qué.
Adoro enfrentarme al reto de hacer una crítica de uno de mis grupos de cabecera, y tener que escuchar un disco entero una y otra vez que no me gusta de una banda que no soporto sólo para escribir con conocimiento de causa. Y leer libros que cuentan hasta cuántos pelos tenía Elvis en la cabeza, ver documentales interminables que entrevistan a toda una ciudad e intentar enterarme de todos y cada uno de los lanzamientos del día, sabiendo que probablemente unas cien bandas de las que ensayan en locales sucias por todo el país dan mil vueltas a muchos de los que ocupan páginas y páginas. Y aun así, me gusta. Me gusta buscar defectos en lo último de Arcade Fire, ver que en España se hace muy buena música pese a los agoreros que no paran de menospreciarla, seguir minuciosamente los pasos de Dave Grohl(lo siento, es un dios) y hasta poder criticar con saña el nuevo disco de Pearl Jam, que suena a Pearl Jam pero no es Pearl Jam(bendita voz de Eddie Vedder que salva el disco). No sé si me explico.

Tomaré prestadas unas palabras de Rubén Pozo, mitad de Pereza, que me ha sorprendido gratamente con su Columna mutante en la Rolling Stone: "(...) siempre pensé que las canciones están por encima de los artistas, los estilos y los movimientos. Sigo pensando igual.Y no es postureo".

........

estoy harta de lo normal, de lo cotidiano, de los malentendidos, de tragar, quiero volar, viajar, vivir, "la única ética posible es hacer lo que uno quiere hacer"(1), carretera y manta, libros, tú y el mundo, y música en la cabeza, y en el hígado, hacer lo que te pide la tripa, harta del hartazgo, "la vida es un país extranjero"(2), California, Bombay, Moscú, Texas, Glasgow, "contempla las grandes maravillas de la Tierra"(3), vivir, dejar vivir, "no estaba asustado, simplemente era otra persona"(4)






1. William Burroughs
2. Jack Kerouac
3. Alexander Supertramp
4. Jack Kerouac

Madriles

Hace casi cuatro años que nos venimos creyendo los reyes del mambo. Recién llegados a la gran ciudad, atados al ansia irrefrenable de la novedad, nos hemos paseado por calles, bares, discotecas, parques, librerías, tiendas, museos... como si todos y cada uno de esos cinco rincones fuera nuestro. Como si la mismísima ciudad fuera algo que nos pertenece por derecho.
Como si cada descubrimiento fuese a desaparecer de un día para otro y tuviéramos que exprimirlo hasta la última gota.

Y ahora que parece que Madrid se nos agota, es cuando llegamos con mayor ansia, con más ganas, y con menos inocencia.
Y es que ser joven allí da para mucho: las primaveras que, vete a saber por qué, huelen a jazmín, el inicio abrasador del verano, los primeros calores, el otoño romántico y el crudo invierno de tres chicos pegados a un radiador en un piso pequeño de grados casi bajo cero. Caídas gráciles por unas copas de más, noches en las que el mejor amigo de tu compañera de piso es una columna, la alegría despreocupada de tener una conversación guarra a gritos en una terraza en pleno Lavapiés.
Y las mañanas legañosas de resaca, con invitados en casa, de "a ver quién se acuerda de más", y de echarnos en cara todos los "desgraciada" e "idiota" de la noche anterior, de reírnos del otro y recordarle sus aventuras hasta la saciedad.
Desayunar cerveza y una tosta en el Rastro mientras buscamos tesoros, y quejarnos sin cesar de tal y cual profesor, y prestarnos libros, e invadir la casa de tu amiga como si fuese tuya...

Hay tantas cosas que echar de menos de Madrid... No lo había pensado hasta ahora, pero detrás de nosotros vendrán otros que también creerán, con todo el derecho del mundo, que todo lo que descubran es suyo. Qué envidia. Pero de la sana, que en algún momento también fue nuestro.

borradores

Un día a día que no para, en el que hacemos cosas que no nos llenan, sólo porque debemos hacerlas, porque es lo correcto y es lo que se espera de nosotros. Nos apetecería salir a recorrer mundo, o escondernos de ese mismo mundo en casa bajo mil mantas, pero no podemos, claro. Sujetos a convenciones, a normas sociales no escritas, en un mundo en el que, paradójicamente, cada vez nos volvemos más iguales en la búsqueda incansable de la diferenciación. Por eso admiramos a la gente que sale de esas rígidas estructuras, porque no buscan diferenciarse de los demás, sino de ellos mismos. Esa gente sólo es comprendida por aquellos que comparten mínimamente sus aspiraciones; de lo contrario, se les tacha de locos y a otra cosa. 

Si nos atreviéramos más y pensáramos menos, el mundo sería un lugar mejor, desterrado de frustraciones nacidas de las obligaciones y de las expectativas.

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Es como el primer café de la mañana, la cerveza en buena compañía y una siesta de esas que te trastocan. Como los grupos que nos gustan, y los que le gustan a él y a mí no, como la letra de una canción a la que de repente le encuentras el sentido(que no el significado), como una pelea y una reconciliación. Los "no me entiendo ni yo misma", los "da igual" y el sonido de la tele de fondo.
Como un día de playa, de los largos, de los que duran hasta las nueve y te dejan la piel con sabor a sal. Y como un despertar de verano, tardío, perezoso y dulce.




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He aprendido a ceder y a dejar hablar, a relativizar y vivir el momento. A guardarme cosas y decir mentiras piadosas. Sé ahora que no puedo pretender que todo salga como a mí me da la gana, que ya no estamos en la guardería y no puedo convertirme en el personaje que me venga en gana esa mañana. Sé que no debo tener grandes expectativas, porque como dijo no sé quién, si esperas durante toda tu vida, vives siempre decepcionado. Mejor ir poco a poco.
He aprendido que las cosas salen mejor cuando no se planean, que una tarde de playa vale más en mi lista de prioridades que unos zapatos nuevos, pero que mi sitio no es éste. Y me he dado cuenta, después de mucho intentar ordenarla, que no tengo una lista de prioridades, pero decía Oscar Wilde que sólo los superficiales se conocen a sí mismos.
Ahora sé que las personas te sorprenden y decepcionan continuamente, y que de ti depende sopesar en qué ganan. Y que incluso tú te sorprendes y decepcionas a ti mismo.
Y sé desde siempre, porque lo he heredado de mi madre, que las personas más fuertes terminan siendo las más frágiles. Y que al final todos queremos lo mismo.

INTO THE WILD

Hoy he soñado que emprendía un largo viaje...

Deberías cambiar radicalmente de estilo de vida y empezar a hacer cosas que antes ni siquiera imaginabas o que nunca te habías atrevido a intentar. Sé audaz. Son demasiadas las personas que se sienten infelices y no toman la iniciativa de cambiar su situación porque se las ha condicionado para que acepten una vida basada en la estabilidad, las convenciones y el conformismo. Tal vez parezca que todo esto nos proporciona serenidad, pero en realidad no hay nada más perjudicial para el espíritu aventurero del hombre que la idea de un futuro estable. El núcleo esencial del alma humana es la pasión por la aventura. 

Tienes la oportunidad de contemplar las grandes maravillas de la Tierra, no te establezcas. Sin embargo, todo lo que has querido hasta ahora es salir corriendo a casa tan rápido como sea posible y volver a una situación donde siempre experimentas lo mismo.

Tu único enemigo eres tú mismo y esa terquedad que te impide cambiar las circunstancias en que vives.

Lleva una vida austera, prepárate tu comida. No intentes encontrar justificaciones para aplazarlo, sólo tienes que salir y hacerlo. Así de simple. Sentirás una gran alegría por haber emprendido un nuevo camino"

                                                                                                   Christopher McCandless

Home

Somos seres sociales, necesitamos de los otros para convertirnos en lo que somos. Nos apoyamos en nuestras personas cuando no estamos bien, sabemos con quién podemos contar y con quién no, nos desahogamos, pedimos ayuda y contamos lo que nos preocupa a quien sabemos que nos va a escuchar y ofrecer su hombro.

Necesitamos de todo eso para seguir vivos, eso es vivir.

En el otro extremo de la balanza está todo lo que callamos. Ese "si me pusiera a hablar, no pararía". Todo eso que no nos atrevemos a decir a nadie, no por nada, simplemente porque no podemos decirlo. Nos es físicamente imposible. Inevitablemente, ante eso, estamos solos.

La falta de empatía y de tacto que observo en el mundo me abruma. No sólo en las noticias y en las grandes tragedias, sino en el día a día. Pero luego,  el optimismo asoma. Y qué coño, estamos en verano.


Hoy suena:

Home - Edward Sharpe and the Magnetic Zeros

de la lista:

Summer

Vocación

"Dicen que la de periodista es una de las profesiones más vocacionales que existen. Y desde luego hay que tener un par o ser un verdadero romántico para elegir un futuro laboral incierto en un mercado que nos "regala" cada día estadísticas de reducción de ventas y publicidad, cierres de medios de comunicación, recortes, precariedad laboral... Disfruté hace unos días, en estas mismas páginas, con el reportaje sobre las nuevas hornadas de periodistas. Ilusión, ideas claras aunque también mucho realismo es lo que vi en esos jóvenes muy formados y con la cabeza bien amueblada.
También vi reflejada en ellos una historia. Pongamos en cualquier lugar de este país a una chiquilla o chiquillo que con dos años dibujaba letras en la arena de la playa en lugar de construir castillos o hacer caminitos. Que con cuatro leyó sin ayuda pese a las recomendaciones de los especialistas que argumentaban escasa madurez. Que poco después devoraba suplementos dominicales de distintos periódicos dejando pasmados a los adultos que le rodeaban y que a partir de tercero de Primaria se aburría en las clases de Lengua.
Pongamos también que durante años se resistió a reconocer lo que quería hacer y ser, e intentó probar otras cosas que no fueran las palabras. Experimentó con responsabilidad, probó opciones y tuvo el tiempo justo para reconocer lo que le iba a hacer feliz. Quizás sea utopía, idealismo... pero estoy segura que esto es vocación".


Itxaso Ciarreta, "La bolsa y la vida"
El Independiente de Cádiz, 28 de junio de 2013

SUCK IT AND SEE

Hoy no me he podido resistir y me he permitido el capricho de comprarme un disco. Es una frase extraña, para una persona melómana. Pero es así, en los últimos años todos hemos dejado de comprar discos, y la culpa la tiene la propia industria discográfica. Sin embargo, el placer de escuchar esto de forma diferente, que no sea por streaming o Youtube, merece realmente la pena.


Now I can´t think of there without thinking of you
I doubt that comes as surprise
And I can´t think of anything to dream about, 
I can´t find anywhere to hide

Carne cruda

Soy una de esas personas que odian más los martes que los lunes, que no les importa madrugar en verano, porque huele diferente, y a las que el cuerpo les pide trasnochar en primavera. Me gusta el olor de los libros viejos, y me encanta ir con Carmen a las librerías de segunda mano, porque sé que siempre se llevará más libros que yo.
La película con la que más he llorado en mi vida, más incluso que con Blue Valentine(por lo menos no es El diario de Noa) es Mi perro Skip. Triste donde las haya. Los que la han visto seguro que lo saben.

Para leer, dame uno de Paul Auster, porque me da unas ansias incontenibles de viajar pegada a la ventanilla(porque siempre me pido ventanilla) mirando las luces. "Count the headlights on the highway".
Y si tuviera que elegir una voz para bañarme en el mar, sería la de Alex Turner. Será por Submarine. 
Es que las pelis raras me pueden.

Es un hecho que no se me puede hablar hasta que me tomo el primer café, porque ladro, y que no soporto ir detrás de las personas, por mucho que las quiera. Me da dolor de cabeza, María siempre me lo dice. También odio el pasotismo, y la gente que cierra la mente y los ojos, y abre la boca.
Me pierdo fácilmente, literal y figuradamente, casi siempre llego tarde, se me olvidan las cosas(posiblemente "Cualquier día te dejas la cabeza" sea la frase que más veces me ha dicho mi madre), me aturullo fácilmente y, según Citlali, soy una auténtica Libra: indecisa, despistada, con pajaritos revoloteando por mi cabeza constantemente.
Me enamoro de cada perro que veo, por feo que sea, y quiero tener cinco. Me cae bien la gente alta, porque ve el mundo desde un poco más arriba, pero los odio en los conciertos.

Soy cantante profesional de ducha, sobre todo si me acompaña Axl Rose, me gusta cenar con cerveza y las barbas de tres días, y la gente despeinada de verdad. Me divierten una y otra vez las batallitas de mi abuela, y soy yonqui de grupos nuevos y películas raras, que a mí me marcan y a la mayoría dejan indiferente.

Y tantas cosas... y tantas que no sé.

la vida en verano es distinta

ganas insoportables de verano, de piel morena, olor a crema, a arena, a sal, el sol contra la piel, el bocadillo de tortilla con granos de arena, el tinto de verano, la música que me despierta a la 1 de la tarde, no mirar el reloj, desconexión, la hora da igual, duermo poco, duermo mucho.

de buenas películas, buenos libros, buenos amigos, mejores ratos, de cafés, cervezas, noches, días, ver las horas volar, que pasen lentas(...) casa, buena comida, Luna, una siesta en bragas, los primeros rayos de sol, volver loca a mi madre con mi charla incontenible(...) hablar mucho, hasta que te duele la garganta, reír, reír mucho, hasta que te duele la cara(...) levantarse de la cama por el olor a café, escuchar Californication en bucle, un plan inesperado(...), los rayos malditos que me despiertan(..., tocadiscos, sonidos familiares, más siestas en bragas.

-la vida.

"Cuando los Beatles conocieron a los Stones"(Diego Manrique)

Fue el 14 de abril de 1963. Los Beatles vieron por vez primera a los Rolling Stones en directo. Y prolongaron la noche en el cuchitril donde vivían Mick Jagger, Keith Richards y Brian Jones.


A principios de 1963, los Beatles reinaban en el mundo pop de Londres. Se trataba de algo sencillamente extraordinario: intenten imaginar la ascensión de un grupo "de provincias", además procedentes de una ciudad en claro declive. El Reino Unido era y es macrocefálico: los londinenses suelen despreciar al resto de la nación, a los que consideran palurdos o cabezotas. De Liverpool se apreciaba a humoristas, a futbolistas y pare usted de contar.
Los Beatles lo sabían: habían irrumpido en una fiesta a la que no estaban invitados, donde más de un directivo soltó en voz alta lo de "los grupos de guitarras están acabados". En vez de restregárselo por los morros, decidieron mostrar su rostro más risueño, el gusto por los juegos de palabras, la irreverencia ante los estirados londinenses.
Pero estaban en guardia. Intuían algo del rito de la ascensión rápida: se sube a lo alto a cualquier panoli para a continuación dejarlo caer. Se defendían con una falange de amigos liverpoolianos, preparados a partirse la cara ante cualquier incidencia. Y trataban, naturalmente, de ser gente tan "hip" como cualquier enteradillo londinense.
Por naturaleza, como músicos, tendían a la síntesis. Sin embargo, estaban al tanto de la última manifestación del fervor misionero inglés: la secta del blues. Aquellos grupos novísimos del Delta del Támesis hasta consideraban sospechoso tocar temas de Chuck Berry, que era su principal punto de contacto con el Mersey Beat.
Alguien decidió juntarles antes de que estallara la guerra. Fue Giorgio Gomelsky, una de las pocas criaturas dignas en aquella fiebre del oro que fue "la era de los conjuntos". Nacido en Rusia, educado en Suiza, Gomelsky creía en las virtudes del blues eléctrico. Abrió un club para que los Stones pudieran tocar regularmente, quiso rodar un documental sobre "la escena". A su debido tiempo, le traicionarían -un leit motiv en su carrera- yéndose con dos buscavidas, Eric Easton y Andrew Loog Oldham. Pero nos estamos adelantando.
Gomelsky se topó con los Beatles en un estudio de televisión. Y les invitó a ver a sus protegidos. Actuaban en el Crawdaddy Club, les pillaba de camino al centro de Londres. "Hmmm", pensaron: "Una buena oportunidad para chequear a la competencia". Llegaron a la hora del segundo pase. El testimonio de los Stones habla de su pasmo: "Cuatro tipos uniformados con chaquetones de terciopelo y gorras de cuero mirándonos impasibles". Desde el punto de vista de los Beatles, también se maravillaron: un público ferviente que bailaba ante una banda incandescente. Hacían un ruido tremendo: eran seis, con el pianista Ian Stewart.
Brian Jones, que las pillaba al vuelo, invitó a los visitantes a su piso franco en Edith Grove. Se trataba de la ratonera donde vivía con Keith, Mick y un amigo llamado James Phelge. Ropa sucia, montañas de platos sin lavar, ceniceros rebosantes... y discos, muchos discos importados desde Estados Unidos. Aunque sus guardaespaldas torcieran el gesto, los cuatro Beatles no se sintieron intimidados: "¿Así vive la bohemia londinense? Tendrían que haber visto nuestras guaridas en Hamburgo".

Lo que siguió fue una danza prebélica de machos alfa. Brian Jones enseñó a John Lennon la diferencia entre una "harp" y una armónica convencional. Lennon, que no estaba dispuesto a dejarse pisotear, improvisó una crítica devastadora de la música de uno de los favoritos de los Stones, el bluesman Jimmy Reed: "El tipo éste, ¿sólo sabe una canción?". Encontraron al menos una coincidencia: ambos tenían un hijo llamado Julian. Se despidieron tan amigos. Y eso facilitaría que, tras un encuentro fortuito, Lennon y McCartney cedieran su I wanna be your man a los Stones, su primer éxito. Quedaba establecida una jerarquía pero eso tenía sus ventajas: los Stones podían seguir la pista a los Beatles sin que éstos se sintieran ofendidos. Nadie podía imaginar que los de Liverpool dejarían de existir antes de que transcurrieran 7 años. Y que aquellos fanáticos del blues puede que celebren sus 70 años de gira por estadios.

                                                                         -Diego A. Manrique("Rolling Stone", mayo 2013)

En este mundo raro

Es como si tuviera dentro tres personas diferentes. Y al escribir esto, tres me parecen pocas para todo lo que tengo en la cabeza.


Por un lado, está la viajera, la que quiere vivir en mil y un sitios diferentes, que es un culo inquieto y no quiere vivir toda su vida en un mismo lugar. Como los caracoles, mi casa soy yo. Y mis cinco futuros perros enormes. Me veo viviendo en Londres, Lisboa, un pueblo perdido por ahí, París, otro pueblo, Grecia, y vete tú a saber dónde más.

 Por otro, está la que adora llegar a casa, que no quiere otra cosa que papá y mamá la recojan(y, si puede ser, con Luna en el asiento trasero), que cuando lleva dos semanas en Madrid ya está deseando volver a los sitios de siempre y beber cerveza de una litrona en un parque, bajo árboles llenos de ratas y con amenaza de chaparrón, que echa de menos a los amigos de siempre.

Aquí encontramos a otra que no esperaba describir, y que se me viene ahora a la mente: la que está completa e irremediablemente enamorada de Madrid. De sus calles. De su gente. De sus autobuses, de su tráfico y sus bares. De las amistades de barra y de cola de supermercado. Del ajetreo de la ciudad, pero también de la tranquilidad que se respira en ese oasis que es el Retiro o de esos barrios que trasladan al que se adentra en ellos a un pueblecito.

También está la que piensa en una persona, y que siempre está pendiente de cuánto le pueda afectar qué voz sale a flote. Esa es la parte a la que más intento acallar, para que no me condicione, y que tiene la voz más flojita pero muy audible.

Luego hay dos que son totalmente opuestas: la que echa de menos bailar, subirse a un escenario, actuar(ésta sale en contadas ocasiones, de momento) y esa que quiere vivir del periodismo y que se alegra de la decisión tomada. Tiempo al tiempo a ver cuál termina prevaleciendo.













Y se me ocurren mil más: la que se muere por aprender a tocar la batería o saber surfear, la que no sabe nadar y le da miedo(bueno, ninguna sabemos nadar pero al resto nos da igual), la que abandonaría todo y se iría de mochilera como soñó mi mexicana favorita ...


no me juzguen, cada uno se enfrenta como puede a Este mundo raro

viciosvicios

nuevo vicio: Arcade Fire

In the suburbs, I 
I learned to drive 
And you told me I’d never survive 
Grab your mother’s keys, we’re leaving 
You always seemed so sure 
That one day we’d fight in 
In a suburban war 
You put it down against mine 
I saw you standing on the opposite shore 
Nobody down, the first bombs fell 
We were already bored 
We were already, already bored 
Sometimes I can’t believe it 
I’m moving past the feeling 
Sometimes I can’t believe it 
I’m moving past the feeling again 
The kids won’t be so hard 
In my dreams we’re still screaming 
Running through the yard 
And all the walls that they built in the 70s finally fall 
And all of the houses they built in the 70s finally fall 
It meant nothing at all 
It meant nothing at all 
It meant nothing 
Sometimes I can’t believe it 
I’m moving past the feeling 
Sometimes I can’t believe it 
I’m moving past the feeling into the night 
I just can’t understand 
How I want a daughter while I’m still young 
I want to hold her hand 
Show her some beauty 
Before this damage is done 
But if it’s too much to ask 
If it’s too much to ask 
Send me a son 
Under the overpass 
In the parking lot we’re still waiting 
It’s already passed 
So move your feet from hot pavement 
And into the grass 
Cause it’s already passed 
It’s already already passed 
Sometimes I can’t believe it 
I’m moving past the feeling 
Sometimes I can’t believe it 
I’m moving past the feeling again 

I’m moving past the feeling 
I’m moving past the feeling 
In my dreams we’re still screaming 
We’re still screaming 
We’re still screaming


The Suburbs

cosas de la red.

Hoy recomiendo un blog que se ha convertido en uno de mis sitios de cabecera: http://manual-de-un-buen-vividor.blogs.elle.es/



Estos son fragmentos de uno de sus post... la vida misma:

                                   
                                      creo que hay que ir por la vida con los ojos bien abiertos
                                      creo que hay que ser muy hombre para olvidar a una mujer
                                      creo en las mujeres que derrochan simpatía
                                      creo que todos tenemos dentro un guardián entre el centeno
                                      creo que hay que desconfiar de la gente que habla mucho en el desayuno
                                      creo en Paul Auster
                                      creo en el olor a tostadas por la mañana
                                      creo que algún día viviré en Lisboa
                                      creo que el imbécil grita y el inteligente calla
                                      creo que Charada es una de mis cinco películas favoritas
                                      creo que Madrid en primavera es insuperable
                                      creo en las películas en versión original
                                      creo que el vinilo suena mejor
                                      creo que no hay nada mejor en este mundo que escuchar a una chica reír
                                      creo que el café ha de ser negro como el demonio, caliente como el           
                                      infierno, puro como un ángel y dulce como el amor
                                      creo en las balas perdidas

Hoy suena: https://www.youtube.com/watch?NR=1&v=S2eRxfVqwkU&feature=fvwp

..y que no me queme la piel.